27 Giugno 1980

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Era una signorina di 9 anni.Si sentiva così grande quel giorno.Prendeva l’aereo tutta sola. Era una bambina, signorina da sempre. E si sentiva bellissima con la sua camicia di raso blu.C’era il sole quel pomeriggio e con le braccia faceva finta di volare come fanno tutti i bambini.
Avrebbe potuto volare per sempre.
A Bologna c’era il sole quel pomeriggio. La sua mamma le fece una foto prima di imbarcarsi in direzione sud.La Sicilia distava poco più di un’ora.L’emozione di guardare il mondo dall’alto le faceva sembrare che tutto durasse una manciata di minuti. Forse era davvero durato una manciata di minuti, per loro forse meno di un secondo.
Non c’erano telefonini. Il telegiornale ripeteva solo che non si sapeva ancora cosa fosse accaduto.
Mangiò un gelato arrivata vicino al mare. Erano tutti disperati. Qualcuno cercava disperatamente un biglietto in un cassetto pieno di biglietti. Dovevano trovare quel numero di telefono.Dovevano sapere se quell’itavia fosse quello della signorina-bambina.

Mio padre e mia madre lessero una lista di 81 nomi sul giornale il mattino dopo.Alcuni erano loro noti. Il mio non c’era. Partivo da Bologna e volavo sopra Ustica quel tardo pomeriggio, ma il mio nome su quella lista non c’era. Avrei volato ancora ogni volta che l’avrei desiderato. Loro invece non hanno mai smesso di volare.Ottantuno angeli che i governi non hanno protetto prima nè dato dignità dopo.Un amico trent’anni dopo mi ha raccontato la verità.A volte gli anestetici fanno miracoli.
Una preghiera per le vittime.
Il giorno dopo avrei soffiato 10 candeline.
Domani è il mio compleanno

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